Coco Lovelock: Freaky Fetish Threesome

Mark Wood

Mark Wood

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Mark Woods balance ses bottes sur le bureau, s’adosse et décoche sonceinture d’un coup sec. Sa queue jaillit, bien épaisse, déjà à moitié dure, la tête luisante. Il se branle lentement, le pouce étalant la goutte de foutre en cercles paresseux. Il lance un demi-sourire à la caméra, les sourcils qui sautent, genre il sait très bien pourquoi t’es là et que ça l’amuse déjà. De l’autre main il glisse deux doigts entre ses fesses, tourne autour de son trou, et enfonce la première phalange. Un petit grognement lui échappe. Il pousse plus profond, le poignet qui tourne, puis il ajoute le deuxième doigt, s’écartant avec un bruit mouillé et rythmé qui n’essaye même pas d’être discret. Sa queue tressaute contre son ventre à chaque fois que ses doigts vont au fond. Il les ressort tout brillants, les passe sur sa queue, puis les remet plus profond, les hanches qui se soulèvent du fauteuil dans un petit coup de reins affamé. Le sourire ne quitte jamais vraiment ses lèvres ; il penche juste la tête, paupières mi-closes, comme s’il partageait une blague avec celui qui le regarde se doigter un mardi après-midi.

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Mark Woods balance ses bottes sur le bureau, s’adosse et décoche sonceinture d’un coup sec. Sa queue jaillit, bien épaisse, déjà à moitié dure, la tête luisante. Il se branle lentement, le pouce étalant la goutte de foutre en cercles paresseux. Il lance un demi-sourire à la caméra, les sourcils qui sautent, genre il sait très bien pourquoi t’es là et que ça l’amuse déjà. De l’autre main il glisse deux doigts entre ses fesses, tourne autour de son trou, et enfonce la première phalange. Un petit grognement lui échappe. Il pousse plus profond, le poignet qui tourne, puis il ajoute le deuxième doigt, s’écartant avec un bruit mouillé et rythmé qui n’essaye même pas d’être discret. Sa queue tressaute contre son ventre à chaque fois que ses doigts vont au fond. Il les ressort tout brillants, les passe sur sa queue, puis les remet plus profond, les hanches qui se soulèvent du fauteuil dans un petit coup de reins affamé. Le sourire ne quitte jamais vraiment ses lèvres ; il penche juste la tête, paupières mi-closes, comme s’il partageait une blague avec celui qui le regarde se doigter un mardi après-midi.