Tequila's Dizzying Stockings

Tequila se tortille dans son collant noir comme si elle avait déjà perdu la télécommande. Max s’agenouille, retire le collant gauche de son petit pied, puis s’arrête net comme s’il venait de tomber sur un pactole. Il vénère ces orteils agiles, en suce deux, fait un coucou rapide aux trois autres. Un instant plus tard, la plante de son pied nu frotte la bosse dans son jean, une chaussette à droite, une à gauche, et putain—il jaillit comme un diable qui sort de sa boîte. Le jean atterrit sur le tapis. La culotte aussi. À poil sous la lune, ils y vont doucement, se tortillant près des grandes fenêtres qui donnent sur le jardin, en se passant le relais pour baiser sa queue brillante avec les pieds, en échangeant des coups de langue et des succions bien mouillés, jusqu’à ce que Tequila finisse à califourchon sur lui, en se balançant et en le chevauchant jusqu’à ce que leur rythme devienne haletant et complètement grisant.