Ass Leverage

Spencer fusille du regard le hall vide, les bras croisés, les seins qui tressautent littéralement d’agacement. Un marathon dehors a piqué tous les clients, laissant sa table libre et son humeur à cran. Puis la porte grince et Leah boitille à l’intérieur, grimace sur les lèvres, une main cramponnée au haut de sa cuisse comme si la douleur l’avait traitée de pute. Elle s’affale sur la table en marmonnant sur ses crampes de coureur, et le froncement de Spencer s’adoucit ; une sportive courbaturée, c’est toujours mieux qu’une journée de merde totale. La masseuse lui retire ses baskets et lui masse les plantes des pieds pour le plaisir, mais Leah dit que la douleur est plus haut. Spencer sourit, tout en suggestion veloutée, et lui demande de se déshabiller entièrement. Leah hésite — non merci pour un massage à poil — mais Spencer se penche en avant et ses lourds seins débordent dans son décolleté ; d’un coup, l’athlète est à poil avant même d’avoir compté jusqu’à trois. Les mains puissantes pétrissent les fesses pâles, les coudes creusent plus profond, et Spencer glisse un coussin sous les hanches de Leah jusqu’à ce que sa fente rose se balance à quelques centimètres de son visage. Un pouce paresseux glisse dedans ; Leah pousse un petit cri. Spencer presse sa langue contre le trou du cul de Leah, d’abord des cercles lents, puis des coups de langue humides et gourmands, et Leah se cambre en gémissant jusqu’à ce que son orgasme jaillisse d’un seul coup, long et poisseux. Spencer tire son propre pantalon, monte dessus, et les deux femmes se frottent chatte contre chatte trempée, hanches qui claquent, tétons qui se frôlent, jusqu’à ce qu’elles soient à bout de souffle entre rires et jurons. Puis elles se retournent, emmêlées en soixante-neuf, langues qui plongent profond, toutes les deux en train de trembler comme si la ligne d’arrivée était en vue et qu’aucune ne voulait la franchir seule.