Letting Go

Anya peut pas se retenir. Chaque fois que le meilleur pote de son frère passe à la maison, elle balance des petites avances comme si elle semait des miettes : regards qui s'attardent, vannes qui frôlent la limite, effleurement de doigts quand elle lui passe le popcorn. Il capte. Un petit sourire en coin par-ci, un sourcil levé par-là. Quand il finit par la tirer à l'écart et lui demande si elle veut qu'ils dînent tous les deux un soir, elle dit oui avant même qu'il ait fini sa phrase. Ils arrivent à peine à fermer la porte d'entrée. Les fringues atterrissent n'importe où. Il la soulève sur le plan de travail de la cuisine et elle enroule ses jambes autour de sa taille, ses cheveux effleurant le granit froid. Il est bourrin, elle est chaude, et dès qu'il la pénètre, le monde devient tout blanc et silencieux sauf pour le bruit de la peau contre la peau et ses petits jurons haletants. C'est une danse de va-et-vient, ses ongles qui descendent le long de son dos, ses mains qui lui agrippent les hanches comme s'il avait peur qu'elle disparaisse. Quand elle jouit la première fois, c'est brusque et bruyant, ses cuisses qui tremblent. Il continue à bouger, affamé et sans relâche, jusqu'à ce que son propre orgasme le déchire, les hanches qui claquent contre les siennes à coups secs et désordonnés qui font vibrer les portes des placards. Après, ils rient, à bout de souffle, l'air encore chargé de sueur et de désir assouvi. Quelque part dans le salon, le téléphone d'Anya se met à sonner et aucun des deux ne relève la tête.