Breakfast Served

Tiffany Tatum s'étire dans l'encadrement de la porte et sourit comme si la journée lui appartenait. Le soleil chauffe déjà le trottoir. Le café fume sur le comptoir. Et son mec, Charlie Dean, l'attend sur le canapé avec ce regard qu'elle connaît bien. Elle sait exactement comment la matinée va se passer. Elle enlève ses pantoufles, traverse le parquet pieds nus et vient s'installer sur ses genoux. Ses plantes de pied trouvent d'abord sa cuisse nue, juste un frôlement léger, ses orteils qui se recourbent, qui taquinent. Les mains de Charlie attrapent ses chevilles direct, et Tiffany se retient de rire parce qu'il n'arrive jamais à se contrôler. Il soulève un pied jusqu'à sa bouche et dépose des baisers lents du talon jusqu'au bout des orteils pendant qu'elle gigote, les joues toutes rouges. Son autre pied descend plus bas, trouve la barre dure de sa queue à travers le coton fin. Elle la frotte en petits cercles tranquilles jusqu'à ce qu'il gémit contre sa voûte plantaire. Les chaussettes tombent. Le short est écarté. Tiffany enroule ses arches autour de sa queue et commence un mouvement lent, la chaleur qui monte vite, la peau glissante à cause de la salive qu'elle vient d'y étaler. Quand il bande fort contre elle, elle s'appuie sur ses coudes et écarte les jambes. Charlie l'attire vers lui par les mollets, se positionne et s'enfonce. Chaque coup de reins fait remonter une petite secousse dans ses cuisses qui fait recourber ses orteils sur ses épaules. Elle rit entre deux gémissements, lui dit que le café va refroidir, mais continue de le tirer plus profond avec ses talons. Le rythme s'accélère, peaux qui claquent, rires qui deviennent des jurons haletants. Tiffany descend une main pour se caresser le clito avec deux doigts, paupières mi-closes, un pied toujours en train de frotter ses couilles pendant qu'il la pilonne. La sueur perle le long de sa cheville. Sa prise se resserre. Elle jouit la première, jambes tremblantes, puis Charlie se répand en chaleur sur ses arches avec un souffle tremblant et un "putain, Tiff" murmuré. Elle traîne paresseusement un pied sur son torse, laisse une trace, puis tend la main vers son café. Le meilleur moment de la matinée ? Déjà fait.