The Games We Play

Ils redescendent du pré, la peau brûlée qui tire, et là le vrai délire commence. Alya balance sa jupe en premier pendant que Charlie balance ses bottes en grognant comme un gosse excité. Elle lui passe une chaussette sur les cuisses, mais il l’attrape et la retire d’un coup sec, la main serrée autour de sa cheville. Alya rigole, pieds qui bougent, orteils qui frôlent le devant de son jean jusqu’à ce qu’il soit dur comme une pierre. Il passe sa langue sur toute la voûte plantaire ; elle lui descend la braguette à deux mains. Ses talons se posent sur ses épaules quand elle s’allonge dans l’herbe et s’écarte pour lui. Charlie lèche le petit pli entre le gros orteil et le suivant, goûte le sel, puis gémit quand elle lui enserre la queue entre ses plantes et la branle comme si elle voulait lui vider tout l’après-midi. Leurs shorts ne tiennent que sur une cheville chacun, les slips oubliés dans la terre. À chaque fois qu’elle serre le gland avec ses talons, Alya a l’impression que le ciel au-dessus d’elle roule du tonnerre. Charlie mord le coussinet de son pied, rigole contre sa peau, et enfin il la pénètre d’un coup. Elle garde un pied accroché derrière sa nuque, l’autre coincé entre eux, ses orteils qui bougent dans leur bordel pendant qu’ils s’enfoncent plus fort. Il tressaille à chaque fois qu’elle crispe les orteils. Ils jouissent vite, fort, le pied d’Alya plaqué contre sa bouche pour qu’elle sente chaque grognement sous la voûte. Après, elle lui traîne les plantes encore humides sur la cuisse comme pour finir la partie, en souriant chaque fois qu’il sursaute. Même les nuages en ont l’air gênés.