Foot Fetishist Nurse

Cherry retrousse ses lèvres maquillées et brandit la feuille comme si elle allait annoncer ta condamnation à mort—sauf que ce qui va crever, c’est ton self-control. « Mauvaises nouvelles, champion, » qu’elle lance en posant la planchette contre sa hanche. « Diagnostic : crise aiguë de bandaison incurable. » Elle balance le tabouret d’un coup de pied et plaque son pied nu sur tes cuisses, les cinq orteils qui se crispent comme s’ils en avaient déjà marre d’attendre. « Le seul remède, c’est le traitement full-contact. Langue d’abord, tout le reste après. » Le pied glisse vers le haut, la voûte qui frotte contre ton jean, le talon qui pousse jusqu’à ce que le tissu s’écarte et que ta queue se libère. Cherry sourit, genre elle vient de gagner un pari. « Tu vois ? Déjà dur—symptôme classique. » Sa blouse tombe dans un froissement léger et tu te retrouves nez à nez avec sa chatte rasée et luisante, coincée dans la ceinture blanche de sa culotte. Elle pivote, se penche sur le lavabo, et son cul s’écarte en offrant une vue parfaite sur son petit trou qui cligne comme s’il te disait bonjour. La lumière blafarde glisse sur sa peau moite et brillante. « L’adoration commence par les orteils, » qu’elle ordonne en levant un pied hors de portée. « Embrasse. Lèche. Et dis merci pour le privilège. » Tu te penches, bouche ouverte, et ça a le goût du sel et de la crème, les orteils qui bougent contre ta langue pendant que l’anneau d’orteil claque doucement contre tes dents. Son autre talon se coince derrière ta nuque et te plaque en avant, ton nez qui frôle la chaleur entre sa cuisse et sa fesse. Elle bouge les hanches, te file d’abord les lèvres gonflées et trempées—chaudes, salées, sans équivoque—avant de pencher encore pour que son petit trou serré prenne la relève. « Va-et-vient, » qu’elle souffle d’une voix plus grave. « Chatte. Trou du cul. Brave petit. » Chaque passage lui arrache un petit gémissement et fait bondir ton pouls. Le néon grésille au-dessus. Un chariot d’instruments tremble quand elle s’appuie dessus, les phalanges qui blanchissent. Elle sent l’antiseptique et le désir, les deux mélangés si fort que tu sais plus ce qui pique le plus fort. « Diagnostic confirmé, » qu’elle halète en enfonçant son talon dans ta nuque. « Pronostic : t’es baisé. Mais au moins le traitement est bon. »