Put Your Feet Up

Izzy Wilde est rentrée ce midi comme si on lui avait collé du papier de verre sous les semelles. "Tommy ?" elle a appelé en grimpant les marches deux par deux, en grimaçant. Tommy était déjà étalé sur le lit quand elle a ouvert la porte. "Tu rentres tôt !" ils ont dit, tout souriants. Izzy a râlé que le boulot l’avait foutue dehors plus tôt — elle pouvait plus tenir debout. L’occasion était parfaite, Tommy a bondi du matelas. Ils l’ont poussée dans les oreillers en lui promettant de tout arranger. Quelques minutes plus tard, une bassine en plastique pleine d’eau tiède et mousseuse est apparue, des serviettes ont été étalées, et Tommy s’est agenouillé avec un grand sourire. Bas enlevés, escarpins posés de côté, les pieds douloureux d’Izzy ont reçu des bisous, des petits mordillements, puis un bon lavage savonneux. La langue s’est mêlée aux mains ; Tommy a sucé chaque orteil, en les frottant contre sa poitrine jusqu’à ce que les bulles de savon fassent dresser les poils. L’air s’est chargé de désir. Tommy s’est déshabillé, a rapproché Izzy, et la branlette de pied est vite devenue plus glissante : elle s’est allongée, jambes autour de la taille de Tommy, chaque crispation d’orteil les faisant aller plus profond, chaque gémissement détendant un peu plus son dos. Le massage s’est transformé en coups de reins lents et souriants, doux et réguliers, jusqu’à ce que la douleur dans ses pieds ne soit plus la seule chose à fondre.