Forget About Your Boyfriend

Athéna vient juste de se faire plaquer quand Christie débarque avec une idée et un sac de courses. Dès qu'elle sort les deux paires de collants, Athéna hausse un sourcil comme si elle était tombée dans un sitcom de cul. Ça n'arrête pas Christie pour autant. Elle balance sa robe rose moulante, puis le reste en dentelle, les hanches qui roulent comme si elle était la punchline d'une blague très salope. Athéna mate le cul rond de Christie et sa grosse poitrine, la chaleur qui monte plus vite qu'elle peut décider quoi en faire. Christie a déjà enfilé le collant rouge, le tissu qui claque comme du film alimentaire sur une tentation. C'est assez pour Athéna. Elle se débarrasse de sa propre robe, enfile la deuxième paire, et les deux se retrouvent à comparer leurs seins avec des mains qui ne tiennent pas en place. Les doigts glissent sur le tissu, l'humidité qui traverse le nylon fin jusqu'à ce que Christie attrape les ciseaux. Deux coups rapides. Les entrejambes ouverts. Ensuite elles se collent l'une contre l'autre, les lèvres qui glissent l'une sur l'autre, en train de se frotter comme si elles avaient inventé le mouvement. Christie fait basculer Athéna sur l'accoudoir du canapé, s'agenouille et s'y met — langue qui plonge entre les lèvres roses écartées, goûtant chaque frisson. Vu les gémissements, l'ex est déjà de l'histoire ancienne.