Mad Fuckers: Picking The Wrong Fights

Seth bloque la route de Kylie après une nouvelle bagarre qui l'a amenée à son bureau. Il est sur le point d'exploser – un mot de travers et tout le monde va l'entendre. Kylie lève les yeux au ciel et passe devant lui comme si de rien n'était. Il la saisit par le poignet et lui dit que un jour elle va s'attaquer à la mauvaise et que celle-là ne s'arrêtera pas quand ses jointures vont craquer. Elle lui répond de pas s'inquiéter, elle peut tous les battre. Surtout un gratte-papier comme lui. Il relève le défi. Elle lui balance que s'il faut en arriver là, c'est lui qui va tapoter en premier. Il bondit, passe un bras autour de son cou et serre. Ses pieds quittent le sol, ses yeux sortent de leurs orbites. Elle halète qu'elle n'était pas prête, puis lui envoie le coude dans les côtes. Il la lâche mais pas son sourire en coin. Ils tournent dans la petite salle d'archives. Chaque prise devient plus serrée, leur souffle se mêle, leurs corps se rapprochent. Sa main jaillit, l'attrape par la ceinture pour le déséquilibrer. Elle sent la bosse dure sous son pantalon. Ses joues chauffent mais elle sourit. "Tu commences à bander, maitre ?" Il ricane, la fait pivoter, et elle se retrouve pliée sur les étagères métalliques ouvertes. Des boîtes tombent par terre. Elle pousse ses hanches en arrière, frotte fort pour tester. Sa paume s'écrase sur ses omoplates pour la maintenir. Short et culotte tombent d'un coup sec. Il s'enfonce d'un coup sec, lui arrachant un cri étouffé qui se transforme en gémissement rauque. Elle se repousse du mur, le projette vers l'armoire de classement. Le métal grince. Ils s'écroulent par terre, emmêlés. Il lui tire les cheveux pendant qu'elle s'enfonce sur lui, dents serrées. Il répond en donnant des coups de reins vers le haut, la peau claquant si fort que le couloir vide doit l'entendre. Ni l'un ni l'autre ne cède jusqu'à ce que leurs corps se contractent en même temps, secoués par une dernière poussée violente.