Rock Bottom

Monica et Jared, mariés, trinquent au champagne dans leur nouvelle maison tout propre quand un appel téléphone fout tout en l’air. Les cryptos se sont effondrées pendant la nuit. Adieu les beaux billets, bonjour la chute libre. Six mois plus tard ils sont à sec, squattent des canapés, Jared scrolle les offres d’emploi comme si elles lui devaient encore quelque chose. Une nuit bien arrosée au tequila, Jared balance : « Pourquoi pas escort ? » Monica crache sa gorgée à moitié à travers la pièce et le regarde comme s’il avait poussé deux têtes. Mais les factures gueulent. Elle dit qu’elle va y réfléchir, chaque syllabe traînée par la rancœur. Saut dans le temps. Le fric recommence à rentrer. Monica parade déjà sur des nuits réservées, Jared regarde les billets s’empiler et se tord l’estomac. Il la supplie d’arrêter, de retourner en boîte, de ramper vers leur rêve d’avant. Elle sourit, douce comme du cyanure. « Chéri, pourquoi ramper alors que je suis carrément bonne à ça ? » Les mots pèsent. Jared commence à protester, mais Monica le pousse déjà sur leur lit qui était sacré. Elle retire sa petite robe noire moulante, la balance, lui ouvre le pantalon sans façon. « Tu veux la preuve ? Regarde. » Sa main saisit sa queue d’une branlette ferme et entraînée, puis sa langue glisse le long de la hampe. Elle l’avale d’un coup, sans hoquet, juste un rythme chaud et glissant pendant qu’elle lui roule les couilles au même tempo. Jared gémit ; elle aspire plus fort, joues creusées, la bave qui le rend brillant. Elle se retire d’un bruit sec, grimpe sur lui, s’empale sans attendre. Sa chatte l’avale tout entier, serrée et trempée, et elle le chevauche comme si elle avait inventé le mouvement. Monica pose les paumes sur son torse, frotte son clito contre lui, ses ongles plantent de petits croissants dans la peau. « C’est ça qui me nourrit maintenant. » Elle se penche, accélère, sa chatte fait des bruits mouillés à chaque coup de bassin. Le visage de Jared se tord, entre adoration et dégoût pendant qu’elle le monte jusqu’au bord. Juste avant qu’il jouisse elle se retire, le branle de gestes de poignet experts jusqu’à ce qu’il gicle sur son propre ventre. Elle essuie sa main sur sa chemise, replace ses cheveux, sourit du bordel qu’ils appelaient autrefois leur happy end.