Ballerina's Bulge

Michael est scotché devant la télé quand Domino débarque de la répèt, balance ses chaussures comme si elles voulaient la fuir et s'écrase sur le canapé. Aujourd'hui c'était l'enfer en classe, mais c'est le métier quand on court après les pirouettes. Il la regarde se recroqueviller, la sueur qui colle encore sur sa clavicule. « T'as besoin de quelque chose ? » il propose, mi-sérieux mi-pas. Domino répond sans attendre : ses pieds la tuent. Cinq minutes plus tard ils sont étalés sur ses genoux et ses pouces appuient sur les voûtes, lentement mais fort. L'angle change, le tissu se tend sur son ventre et il voit ça — la bosse qui se dessine juste devant lui. Il reste figé, comme s'il avait perdu la télécommande. Elle capte le regard, lève un sourcil et sourit. Tant pis pour le pacte « coloc tranquilles ». Personne dit rien, mais chaque pression de ses doigts ressemble de moins en moins à de la pitié et de plus en plus à des préliminaires.