My Feet on Your Face

Tu craques comme un débile le jour de paie. Ces petits pieds de 35 se balancent juste devant ta gueule, les orteils qui gigotent, les ongles vernis tout brillants comme des panneaux stop. Tu respires : l'odeur te remonte dans le nez, un mélange de sueur de chaussettes et de parfum qui pique. Tu les embrasses quand même. Tu lèches la voûte, tu sens la petite zone rêche où le talon a frotté contre les sandales d'hier. Le gros orteil s'incurve, frais sur ta langue, glissant à cause du vernis tout neuf. Entre eux, y'a cette petite vallée chaude qui sent un peu le caoutchouc vieux et les bonbons cerise. Chaque coup de langue lent fait un petit bruit mouillé. Gémis si tu veux, y'a personne pour te sauver. Elle sait que t'es déjà foutu.