Lust at First Fight

Little Puck et Avery Jane arrivent vingt minutes en avance à leur cours de gestion de la colère et restent figées comme si elles avaient vu un fantôme. Ce fantôme, c’est l’une pour l’autre. Comme au lycée où elles se voulaient du mal, elles se regardent avec la même hargne, mais le hall est plus petit et il y a moins d’endroits pour se planquer. Puck souffle qu’Avery lui a gâché son printemps terminale en mettant sa story 9h du soir avec le filtre buff-cat comme mascotte de la semaine de l’esprit. Avery rétorque que les ragots de Puck lui ont fait perdre le poste de major de promo. Elles se lancent des excuses qui sonnent comme des insultes et des insultes qui sonnent comme des promesses. Puis les chemisiers tombent d’un coup sec, les boutons qui sautent font du bruit comme du pop-corn. La rage devient moite. Les mains qui voulaient pousser s’agrippent. Le premier baiser a le goût de gloss et de revanche. Elles tombent sur les chaises en plastique, soufflent encore, mordent les clavicules, frottent leurs cuisses comme si elles répétaient leur bagarre. Les jupes remontent, les strings claquent, et très vite elles se heurtent sur le canapé grinçant de l’accueil avec la même fureur brûlante qu’elles utilisaient pour balancer des boules de papier en chimie. Chaque choc de peau ne règle rien et règle tout à la fois, mais elles ne veulent pas s’arrêter—gênées, bruyantes, toujours rivales, toujours trempées, toujours avides de chaque seconde furieuse et insatiable.