The Roommate Special

Little Puck pousse la porte et reste clouée sur place. Sur le canapé du salon, son coloc Oliver Davis a les pantalons aux chevilles et se tape comme si l’appart entier avait disparu. Elle manque s’étrangler de rire, mais il est tellement parti qu’il la remarque même pas, alors elle passe sur la pointe des pieds et le laisse finir son numéro tout seul. Ça devient régulier. Elle le chope en train de se branler dans la cuisine pendant que la cafetière bippe, puis encore à côté de la piscine avec juste le soleil pour l’abriter. Elle dit jamais rien ; c’est devenu son feuilleton perso. Un après-midi elle inverse les rôles. Little Puck s’installe sur le même canapé, jambes écartées, doigts qui glissent et ressortent avec des petits bruits mouillés. Sa respiration monte, plus lourde, et juste au moment où ses hanches commencent à tressauter, Oliver ouvre la porte et manque faire tomber ses clés. « Je t’ai vu partout, » souffle-t-elle sans ralentir. « Le canapé, la cuisine, la piscine… j’ai pensé qu’il était temps que je passe aussi. » Oliver devient écarlate. Little Puck sourit et pointe le renflement qui tire déjà sur sa braguette. « Tu peux te le secouer devant moi tout de suite, » dit-elle d’une voix rauque. « Et si tu veux être sage, on arrête les numéros solo et on se touche l’un l’autre. »