You Look Familiar

Claire Roos est allongée à poil sur la table, juste une serviette sur les fesses. Charlie Forde arrive, ferme la porte derrière elle. Dès qu'elles se regardent, Charlie penche la tête. « T'as une tronche connue, » elle dit. Claire plisse les yeux et répond la même chose, mais aucune ne retrouve le souvenir. « Ah et puis merde, » Charlie hausse les épaules, « de toute façon je vais te masser. » Charlie verse de l'huile dans ses mains. « Il y a un truc qui te fait mal ? » « J'ai juste besoin de me détendre, » répond Claire, « mais appuie plus fort sur le bas du dos et les jambes si tu peux. » Elle pose le visage dans l'appui-tête. Charlie commence par les épaules, descend lentement, les pouces qui s'enfoncent, les phalanges qui glissent sur la peau chaude. À chaque longue descente le long du dos de Claire, la serviette glisse un peu plus bas, et chaque remontée frôle la limite entre le pro et le reste. Les doigts effleurent le bord de la serviette, s'attardent une seconde de trop sur la rondeur des fesses de Claire, puis repartent. La pièce est silencieuse à part le bruit mouillé des mains sur la peau et les petits soupirs de Claire. Charlie passe aux jambes. Elle commence par les mollets, les doigts qui rentrent dans le muscle, puis monte, monte, repoussant la serviette jusqu'à ce qu'il ne reste plus rien pour cacher la courbe où la cuisse rejoint la fesse. Claire respire plus fort. Le pouls de Charlie bat dans ses doigts. Elles arrivent toujours pas à se rappeler pourquoi elles se connaissent, mais l'air entre elles crépite quand même. Chaque passage des mains huilées de Charlie ressemble de moins en moins à un massage et de plus en plus à un défi, et les deux femmes attendent de voir laquelle va craquer la première.