Wife's Revolt: A Siri Dahl Story

Gracie coupe les carottes comme si elle voulait transpercer la planche, en serrant le couteau jusqu'à ce que ses jointures blanchissent dès que la voix de Nicholas au téléphone prend ce ton commercial trop poli. Dès qu'il raccroche il balance son "À genoux". Elle lâche le couteau, se met à terre sans un bruit. Toujours le même refrain. Elle connaît la musique. L'après-midi d'après il s'étale sur le canapé, pieds en chaussettes posés sur son dos nu, et fait défiler des images que les gens normaux planquent dans un deuxième dossier. Cuir, barres chromées, des corps empilés comme des barreaux d'échelle. Il penche le téléphone pour qu'elle voie chaque centimètre de sueur. "C'est là qu'on va, ma belle. Toi, moi, en vrai." Gracie a le souffle qui se coince dans la gorge. Nicholas se lève, laisse le magazine ouvert sur la table basse et disparaît pour son "rendez-vous", le téléphone encore allumé sur le coussin. Gracie appelle Ellen tellement vite que l'écran glisse sous son pouce. Ellen décroche dès la deuxième sonnerie et ne la laisse même pas finir sa phrase. "Enfin." Quand Gracie lui balance le plan cuir et chaînes, le rire d'Ellen claque comme du papier d'alu. Deux heures plus tard elles sont pieds nus sur le carrelage de la cuisine, toutes les deux enfermées dans des combinaisons en latex identiques si moulantes que les fermetures menacent de lâcher. Les colliers serrent bien, les laisses pendent entre elles. Elles sont à genoux côte à côte, le menton baissé exactement comme sur les photos. Nicholas rentre, mallette à la main, sifflotant—puis le sifflement s'arrête net. Il voit sa femme et sa meilleure amie posées comme des paires de bouquins tirées des magazines qu'il croyait bien cachés. Gracie lève juste assez les yeux pour croiser son regard, un sourcil qui se soulève comme une ponctuation, et le petit sourire d'Ellen dit tout le reste sans un mot.