Mrs. Venom's Intimate Punishment

Putain, Laney vient de se faire fesser le cul à la pulpe de cerise par une femme qui s'appelle Mrs Venom. Ça finit par avoir un sens quand on y réfléchit. Sa complice—Helena ou un truc du genre—a attiré la rousse dans ce petit bungalow de merde près de Grove Street. Maintenant Laney est trempée entre la peur et, soyons honnêtes, ce qui coule entre ses cuisses. Elle fait toute petite dans son t-shirt blanc basique et son jean moulant, les genoux qui tremblent pendant que les bottes de Venom claquent vers elle. Un battement de cœur plus tard elle est à poil, les poignets attachés au-dessus de sa tête sur un vieux lit à colonnes branlant. Mrs Venom ne perd pas une seconde. Gants de soie noire enlevés, deux doigts enfoncés jusqu’à la garde dans la rousse pendant que le visage sévère de la domme plane à quelques centimètres du sien. « Compte chaque centimètre comme si tu le voulais. » Ça résonne dans les lattes en bois. Alors Laney bredouille les chiffres, tremble, transpire—et les expressions les plus sales passent sur son visage chaque fois que Venom les recourbe bien comme il faut, tapote son point G comme un morse. Plein d’autres scènes : lapines SM, photos avec les jambes écartées posées sur la commode (une où les pieds sont en l’air écartés), puis après elle est allongée comme un paillasson avec le crâne plaqué au sol à côté de baskets qui ont évité le sperme. De la sueur qui dégouline sur ses tétons tout poisseux. La lesbienne blonde affiche un petit sourire et balance son verdict : ta gueule, la tranche de pêche bien baisée. C’est pas vraiment de la leçon, plutôt une humiliation payée avec une finition soyeuse cinq étoiles. Son propre territoire qui brûle plus fort que tout ce qui apparaît sur les cartes aux frontières de la Californie du Sud.