Satisfying Sata's Pussy

Je la repère sur le trottoir et je lui balance la question avant même de réfléchir : ça te dérange si je te prends en photo ? Elle fait de la photo, figure-toi, mais elle sourit comme si on partageait la même blague et elle dit ouais. On clique pendant vingt minutes – main sur le bord du trottoir, hanches cambrées, col qui tombe – jusqu’à ce qu’elle regarde l’écran, rigole et me demande ce que je peux lui faire faire d’autre. Cinq minutes plus tard on est chez moi, la porte à peine fermée, et l’objectif se couvre de buée pendant que sa jupe tombe par terre. À poil, trempée, à genoux sur mon canapé, elle se cambre et pousse pour que je glisse en elle. Chaud. Serré. Juste à l’endroit qui la fait jeter la tête en arrière et mordre le coussin. Mon rythme devient saccadé, je passe la main dessous, doigts sur son clito pendant qu’elle jure et rigole en même temps. Quand ça craque, je m’enfonce à fond, je pompe jusqu’à ce que chaque giclée épaisse soit planquée pile là où je voulais, au fond, près de son utérus. Elle se serre autour de moi après que je sois sorti, me lance un petit sourire paresseux – toujours avec une seule chaussure, le foutre qui coule le long de sa cuisse – comme pour demander ce que ce photographe a encore derrière la tête.