Hold The Phone: Filling In For Wifey

Charlotte balance sa valise dans l’entrée d’Aria et fronce les sourcils. « Charlie était censée arriver aussi », marmonne-t-elle. Son téléphone s’allume, haut-parleur déjà activé. « Salut bébé », dit Charlie, fatiguée mais de bonne humeur, à l’autre bout du monde dans un salon d’aéroport. « Le vol a été décalé à demain. Peut-être après-demain. Désolée. » Charlotte mordille sa lèvre. Le plan était de passer des matins paresseux à s’emmêler avec sa femme, pas… ce détour imprévu. De l’autre côté du couloir, Aria sourit, bras croisés sous un gros pull qui arrive quand même à mettre en valeur les courbes que Charlie se vantait « d’avoir gardées en famille ». La voix de Charlie descend, taquine. « Fais pas cette tête, Char. Aria sait s’occuper de ce qui m’appartient. Je lui ai déjà dit qu’elle avait le feu vert pour… tout. » Les sourcils de Charlotte se lèvent. « Tout ? » « Tout », répète Charlie, le sourire évident même à travers le grésillement du haut-parleur. « Vas-y, teste-la. Je veux le son live. » Aria s’approche, ses doigts chauds effleurant la fermeture de son hoodie. « Tu as entendu la patronne », murmure-t-elle, les lèvres contre l’oreille de Charlotte. Elle écarte le tissu, ses paumes glissent sur la peau nue, ses pouces effleurent les tétons déjà bandés. Charlotte lâche un sifflement. « Putain, vous perdez pas de temps, vous deux », ricane Charlie au bout du fil. Aria se met à genoux direct dans l’entrée, tire jean et culotte d’un seul coup sec. Les cuisses de Charlotte s’écartent ; la langue d’Aria les écarte encore plus, lente et dégueulasse, tournant autour du clito comme si elle avait tout le week-end. Des bruits mouillés remplissent la pièce. Charlotte attrape une poignée de cheveux bruns et se frotte dessus, le téléphone toujours serré à l’écorchée. « Dis-moi ce que sa langue te fait », ordonne Charlie, la respiration plus rapide. Charlotte ravale un gémissement. « Chaud. Putain de chaud. Elle est en train d’écrire ton prénom sur mon clito, je te jure. » Charlie rit, grave et cochon. « Mets-lui un doigt pendant que tu y es. » Aria enfonce deux doigts sans prévenir, jusqu’aux phalanges, crochète jusqu’à ce que les genoux de Charlotte fléchissent. Le haut-parleur grésille sous les souffles précipités — trois femmes prises dans la même boucle de son obscène. « Putain, oui, tords — là — merde ! » Charlotte se balance, monte sur le rythme. Aria n’arrête pas, bouche scellée sur son clito, doigts qui vont et viennent dans un bruit de succion. La voix de Charlie devient plus rauque. « J’entends à quel point t’es mouillée. Je dois presque sentir l’odeur à travers le téléphone. Continue jusqu’à ce qu’elle jouisse, Aria. Je veux que ma femme hurle mon prénom en inondant ta langue. » Charlotte manque de rire devant l’absurdité excitée de la situation — être cocufiée par appel conférence — puis Aria aspire plus fort et le rire se transforme en sanglot brisé. Ses cuisses se resserrent ; tout son corps se contracte, pulse, dégouline. Aria continue de lécher pendant les soubresauts comme si elle devait payer une dette. Charlotte glisse le long du mur, poisseuse, sourire aux lèvres face au petit rectangle lumineux dans sa paume. « Tu es toujours là ? » Charlie soupire, à la fois satisfaite et jalouse. « Place de choix, bébé. Raccroche pas. On ne fait que commencer. »