The Italian Footjob

Valentina Nappi t'a filé l'invitation et te voilà chez elle, à essayer de pas sourire comme un con. Elle a déjà capté comment tes yeux ont glissé vers ses orteils—le vernis rouge frais qui brille comme un défi. Du rouge juste pour toi. Elle étale ses jambes sur le canapé, la chaleur de l'après-midi qui pèse sur vous deux. « T'as trouvé ? » elle demande, comme si elle savait pas déjà ton truc pour les jolis pieds. Tu te dis qu'elle est maline, de transformer une sieste tranquille en un concours de regards avec ses arches. Elle remue les orteils et les plantes se tendent, douces et chaudes dans la lumière rasante. Ça ne tarde pas avant qu'elle se rapproche, un pied qui vient pousser contre la bosse qui tend ton short. Elle sent la palpitation, sourit comme quelqu'un qui vient de gagner une dispute sans dire un mot. Les jolis ongles rouges de chaque côté de ta queue, elle commence doucement, à glisser, appuyer, savourant à quel point elle te rend dur. Chaque coup paresseux te donne une place au premier rang pour voir ses pieds qui s'occupent de toi : la courbe de son cou-de-pied qui épouse la crête, la plante qui frotte d'avant en arrière jusqu'à ce que ça glisse. Elle se penche, respire l'odeur de peau et de sexe mêlée à une légère note de cerise du vernis. Tu retiens ton souffle. Elle ne se presse pas. Continue juste à te masser avec ses pieds patients et malins jusqu'à ce que le bout soit brillant et que tous tes nerfs te crient que cet après-midi banal va devenir carrément dégueulasse. Elle s'arrête juste le temps de faire un clin d'œil. « T'as toujours cru que t'étais là que pour un café ? »