Sunny Goldmelons

Sunny voyait pas les mardis commencer comme ça. Une seconde elle chasse les mouches sur la terrasse de la ferme, la suivante son mec tire sa révérence en marmonnant que les filles de rodéo, ça aime pas s'installer. Du coup il lui reste qu'une seule option : le riche oncle Tommy. Il est bien plus vieux qu'elle s'en souvenait, mais sa fortune fait de l'œil comme de la rosée sur un melon bien mûr, surtout quand il claque la porte de son bureau derrière eux. Les fringues finissent par terre plus vite qu'un jet de jetons au saloon. Sunny se retrouve pliée en deux sur son fauteuil en cuir, les jambes qui tremblent pendant qu'il la prend tranquille au début puis plus fort, comme s'il signait des papiers. Elle est trempée autour de lui, elle gémit son nom doucement puis fort, et il sourit chaque fois que sa chatte palpite et serre. Quand la capote atterrit dans la poubelle comme un trophée, il glisse du cash dans la poche de son jean comme de la monnaie. Au coucher du soleil Sunny roule déjà sur l'autoroute, le vent dans les cheveux, l'argent de l'oncle qui pèse dans sa poche arrière, et le ventre plein d'un appétit qu'elle soupçonnait pas vraiment. Nouveau coin, nouveaux draps, toujours le même sourire veinard de Sunny.