The Wrong Word

Amirah Adara et Tiffany Tatum se lancent des regards rapides en cours. Amirah est la discrète, toujours la première arrivée, toujours impeccable. Tiffany, c’est celle dont le rire résonne dans les couloirs. Une fois la sonnerie passée, elles se retrouvent dans la chambre d’Amirah, les bouquins étalés par terre, pieds nus sur le bois frais. Les cheveux blonds glissent sur une épaule pendant que la brune se penche pour montrer une page. Leurs doigts se frôlent. Personne ne bouge en premier. Une feuille pliée glisse du cahier d’Amirah et tombe près du genou de Tiffany. Elle la déplie, lit : « Le rire de Tiffany, c’est comme du soleil sous l’eau. J’aurais envie de m’y noyer. » La chaleur lui monte au cou. Pour le devoir suivant, elle écrit le kanji du désir au lieu de celui de l’amour, et elle attend. Amirah remarque, le crayon en l’air. « Tu voulais dire ai, non ? » Tiffany hausse les épaules, tout innocente. « Ils se ressemblent un peu. » Elles savent toutes les deux que c’était volontaire. Après ça, chaque trait de pinceau, chaque correction murmurée, prend une autre saveur. Leurs petits seins se frôlent quand elles se penchent sur la table basse, la peau nue chaude là où les genoux se touchent. La leçon finit toujours pareil : l’une épelle ce que l’autre ressent déjà, et les lettres finissent en caresses qui restent cachées jusqu’à ce que la porte claque derrière elles.