Telling Her Story

Monica s’affale dans sa chaise. Un nouveau brouillon traîne sur la table et commence déjà à refroidir. Jasmine s’approche et balance sa bombe avec un haussement d’épaules tranquille. « C’est bien, » elle dit, « mais c’est pas à toi. » La phrase fait l’effet d’une claque et d’un bisou en même temps. Monica feuillette les pages, prête à discuter. Puis le nœud dans son ventre se desserre. « T’as raison. J’ai écrit en me cachant, comme si j’avais peur que les lecteurs voient la vraie moi et se moquent. » Jasmine glisse une mèche derrière l’oreille de Monica. « T’as déjà pensé qu’ils pourraient aimer ce qu’ils voient ? » Pas de grandes déclarations après ça, juste des petits aveux affamés. Monica tire Jasmine sur elle, l’embrasse fort, mains déjà sous le coton et la dentelle. Les jeans tombent en tirages désordonnés, jambes emmêlées, baskets envoyées à travers la pièce. Jasmine mouille deux doigts et les enfonce, les courbe jusqu’à ce que Monica manque d’air. Monica sursaute, un peu gênée, puis laisse le son sortir librement. Pas de correcteurs dans ce lit, pas de marges à surveiller, juste de la chaleur humide, des va-et-vient rapides, des cuisses mouillées, des dents sur une clavicule. Elles bougent jusqu’à ce que Monica soit au-dessus, elle ondule lentement, salement, sourire aux lèvres chaque fois que Jasmine lâche un juron entre ses dents. Quand elles jouissent — fort, sans filtre, sans seconde version — ça tombe pile là où ça doit : tout Monica, rien à retravailler.