Making Mandy Wet

J'ai rencontré Mandy, une meuf de Floride, sur le sentier. Elle avait choisi LA pour la météo mais râlait tout le temps qu'il lui manquait la chaleur des piscines de chez elle. L'ombre l'a fait parler. Elle s'est étirée les mollets contre un tronc, et j'ai vu sa sueur coller son débardeur dans le dos. Quand elle a dit « si seulement cette ville avait plus de piscines », j'ai rigolé et lui ai dit que mon immeuble en avait une, en lui proposant de passer la barrière. Elle est arrivée vingt minutes plus tard, serviette de plage sur l'épaule, et rien d'autre que ce minuscule bas noir. Dans mon appart, personne ne s'est approché de la piscine. Mandy a lâché sa serviette sur le carrelage de la cuisine et a enlevé son haut direct, ses seins encore chauds de la rando. Elle s'est mise à genoux par terre comme si on avait rendez-vous, lèvres brillantes de bave autour de ma queue en deux secondes. Quand je l'ai retournée sur le canapé, elle était déjà assez trempée pour que j'y aille direct, les hanches qui bougeaient à chaque coup. Elle continuait à gémir à moitié des phrases sur le plaisir et la profondeur. Ses jambes se sont crispées quand j'ai fini par lâcher tout mon sperme contre son col de l'utérus – des jets épais qui ont rempli ce petit trou serré jusqu'à ce que ça coule sur sa cuisse. On n'est jamais allés mettre un orteil dehors.