Playing In Selina's Sandbox

La plage, c'était juste un prétexte. Dès que Selina Batenz m'a regardé dans les yeux, j'ai su que j'étais cuit. Cheveux bruns longs, yeux bleus plus tranchants qu'une bouteille cassée – elle avait cette tête de fille qui te pique ton portefeuille et te laisse un mot de remerciement. Cinq minutes plus tard on était chez moi, à poil, en train de se cogner sous la douche qui avait du mal à suivre le rythme. Elle s'est mise à genoux et m'a pris dans sa bouche comme si elle avait révisé le sujet, ses ongles qui me griffaient l'arrière des cuisses juste assez pour que ça fasse mal en douceur. On est sortis en titubant, trempés, direction le canapé. Elle s'est pliée comme un billet de dix euros, chevilles sur mes épaules, prenant chaque centimètre pendant que les vieux ressorts couinaient. Trempée, bien glissante, serrée comme un étau ; chaque coup de reins faisait un bruit de clap. Je cognais vite et elle criait oui, je ralentissais et elle souriait comme si elle avait inventé le plaisir. Quand j'ai enfin joui, le foutre lui a barbouillé la chatte encore chaude en grosses giclées. Elle s'est étirée, a ri, m'a fait un clin d'œil et a demandé si le minibar avait de la crème fouettée. Les vacances ? On venait de passer du public à l'interdit.