Show And Tell

Le spa est nickel mais ça sent le mauvais plan. Zoey revient, la serviette coincée comme une promesse, et demande à India ce qui l'excite vraiment. Elle s'y met direct, mains et coudes qui creusent, pose des petites questions entre deux coups profonds. India marmonne quelque chose à propos d'une copine qui lui a glissé le tuyau, la voix qui s'adoucit au fur et à mesure que les doigts huilés descendent plus bas. Zoey disparaît derrière un paravent laqué, fait un changement éclair en trente secondes chrono, puis ressort en talons et rouge à lèvres seulement — la peau qui brille comme si elle avait des néons dessous. India se mord la lèvre, lance « C'est le vrai menu alors ? » La réponse, c'est Zoey qui monte sur la table et s'écarte en souriant. Une main prudente devient une bouche affamée ; India enfonce la langue entre les lèvres trempées et aspire, l'odeur forte du cul qui se mêle au bergamote. Les gémissements rebondissent sur les carreaux blancs, les flacons de crème qui claquent le rythme, jusqu'à ce qu'India chevauche cette langue jusqu'à un orgasme bruyant et incontrôlable. À trois heures, elle sifflote dans la circulation, sourire que même la pluie ne peut pas effacer.