Fast and furious

J'ai garé la Ferrari rouge cerise au garage, j'ai retiré mon pantalon et j'ai senti chaque couture des sièges en cuir contre ma peau nue. Une main sur le volant, l'autre entre mes cuisses. Le ronronnement du moteur couvrait presque les bruits que je faisais en accélérant. J'ai glissé deux doigts en moi, les recourbant lentement, les hanches qui montaient à chaque fois que l'aiguille du compte-tours montait. J'avais chaud, la sueur perlait sur mon ventre, et je pensais aux kilomètres qui restaient sur ces pneus lisses. Pendant un instant, je savais plus ce qui était le plus excitant : mes doigts qui disparaissaient entre mes cuisses ou le capot sculpté qui reflétait la sueur et les lampadaires. Chaque pulsation en moi suivait le rythme de l'échappement, alors je me suis hissée sur la console, genoux écartés, en frottant mon clito contre le levier de vitesses. Glisse, métal, cuir. Ma respiration embuait le pare-brise. Un petit coup sec et tout a basculé : un feu dans le ventre, ce V12 parfait qui ronflait en dessous. Une fois fini, je me suis léché les doigts, j'ai souri à mon reflet vitreux, et j'ai pensé que la voiture avait peut-être kiffé aussi.