Girl next door

T'as maté la fille d'à côté à poil. Jamais ouvert les volets avant. Sophie Paris est assise en tailleur sur son tapis, sa robe relevée, ses orteils nus peints en rose bonbon. Elle soulève un pied vers sa bouche, embrasse la voûte, puis glisse sa langue entre chaque orteil. Elle aspire. Ça fait pop. Le bruit mouillé remplit la pièce silencieuse. Elle rit, regarde droit vers toi comme si elle savait que t'es là, et continue. Elle ramène l'autre pied, lèche longuement son talon, puis frotte son talon mouillé contre son téton. La robe glisse d'une épaule. Des gouttes de sueur perlent sur sa clavicule. Elle gémit—si naturellement que ça ressemble presque à une blague—et se couche sur le dos, jambes écartées, plantes de pieds vers la fenêtre. Ses doigts glissent entre ses cuisses ; elle ne te quitte jamais des yeux. Chaque petit bruit mouillé te provoque à rester collé à la vitre.