Shocking stockings

Elle est arrivée chez moi en train d'enfiler déjà ses bas montants. Noirs. Transparents. Ceux qui font ce petit bruit de froissement quand elle croise les jambes. On a à peine passé le canapé qu'elle a tout balancé par terre et qu'elle les a gardés, brillants de ses genoux jusqu'aux orteils. En plein milieu, elle a glissé la main, retiré l'un d'eux et l'a roulé entre ses doigts. Sans dire un mot elle a poussé ce bout de soie entre ses lèvres et a continué jusqu'à ce que tout disparaisse à l'intérieur. Ce qui dépassait encore était sale, doux, luisant. À chaque coup de reins ça coulissait avec elle, à moitié enfoui, à moitié dehors comme une espèce de mouchoir de pute. Elle a joui comme ça. Bas fourré, jambes qui tressautent, talon qui frotte le tapis. Puis elle m'a souri, les yeux mi-clos, et a commencé à le tirer dehors centimètre par centimètre, tout mouillé, comme si c'était la chute d'une vanne qu'elle était la seule à comprendre.