Red sandals

J’ai lacé mes nu-pieds en satin rouge—des petites lanières qui faisaient direct pute classe—et ouais, ça criait « va te faire foutre ». Prêts à voir jusqu’où ça va aller ? Sur l’autel rond, des pointes de pierre taillées en aiguilles acérées. J’ai posé un pied dessus, senti la pierre me rentrer dans la plante, puis l’autre, orteils qui s’accrochent. Sous ma jupe, mes cuisses brillaient déjà et ma chatte dégoulinait—mouillée, brillante, en demande. Chaque mouvement frottait mes lèvres contre ces piques froides, étalant mon jus et la crasse sur une peau qui brûlait. Entre mes seins nus, l’idole en bronze me renvoyait son zob doré, veines ciselées, gland bien marqué, couilles lisses. J’ai souri, levé un pied, posé la pointe de mon sandal sur la queue de la statuette et je l’ai poussée en penchant le bassin. Mes lèvres ont glissé d’un coup, écartées par une pointe ; la brûlure s’est changée en pulsation. Je suis remontée, redescendue, chaque petit va-et-vient traînait ma chair intérieure sur cette pointe de con, pompant le sang comme un mini-cœur. Mes fesses rebondissaient, ouvertes, et mon petit trou se contractait à chaque coup de reins, histoire que tout le monde voie bien. Une goutte a claqué sur la pierre—moi ou de la sueur, on s’en fout—et ça m’a remonté tout le long de l’échine. La nuit commençait à peine. J’ai passé la langue sur ma lèvre, mes ongles tapotant les brides de mes nu-pieds comme des cordes de guitare. Alors, qui me suit dans ce putain de cauchemar tape-à-l’œil ? Le dernier arrivé lèche les deux trous.