Pool fun

Imagine la scène : je l'avais plaqué sur mon billard comme s'il était chez lui, son pantalon par terre en tas, le feutre vert frais contre ses hanches à nu. J'ai fait rouler une boule parfaite entre ma paume et son petit trou chaud, en l'enduisant d'une épaisse couche de lubrifiant jusqu'à ce qu'elle brille. Avec un sourire nonchalant, j'ai poussé. La boule est rentrée sans trop de résistance au début, disparaissant dans son cul avide centimètre par centimètre jusqu'à ce que son anneau se resserre dessus, brillant, rosé, tout bien coincé à l'intérieur. J'ai collé une autre boule lubrifiée contre lui. Même pression tranquille, même petit claquement satisfaisant quand il l'a prise. Deux maintenant, serrées et qui bougent. Il a grogné et s'est tortillé en les sentant cogner doucement au fond de son ventre. La troisième — encore plus facile qu'elle aurait dû l'être, mais l'étirement devenait une brûlure lente. La quatrième a tiré, écartant son trou en grand, la pression énorme, obscène. À la cinquième il mordait le rebord, les muscles qui tremblaient, son trou luisant comme celui d'une star du porno, bien rempli et qui palpitait. Je voyais son corps se tendre à chaque souffle, pourtant il en redemandait encore. Vingt centimètres de queue dure, enveloppés d'une peau douce comme du velours, sont passés ensuite, enfonçant les boules plus profond, les dispersant, les faisant grincer entre elles à l'intérieur de lui dans de petites collisions parfaites. Chaque coup de queue envoyait des décharges le long de sa colonne, et il jurait magnifiquement en bavant sur le bois poli. J'ai retiré la queue, les boules qui s'entrechoquaient à l'intérieur, son anneau qui se contractait en quête de plus. Il s'est frotté contre le vide, accro à cette sensation lourde et chargée, pendant que je le préparais pour un nouveau billard.