Footsie Office

Allez Jen. On se pose, chaussures par terre, chaussettes retournées comme des drapeaux à la ramasse. Elle balance ses longs pieds nus sur le bureau, les orteils qui s’enroulent autour d’un stylo vert pendant qu’elle glisse lentement le capuchon entre les deux du milieu. Tu regardes la lumière de la lampe qui glisse sur ses plantes et tu te demandes pourquoi ton estomac vient de tomber. Elle te surprend en train de mater, lève un pied plus haut, colle la plante direct contre ta braguette et lui fait un petit roulement nonchalant, comme si elle testait l’adhérence d’un pneu. L’autre pied se faufile, le gros orteil qui passe sous ta ceinture comme chez lui. Chaque petit mouvement te fait monter un frisson dans le dos, jusqu’à ce qu’elle te pose les deux pieds dessus et les laisse là, chauds et lourds, avec ce sourire suffisant qui dit qu’elle pourrait te facturer le service. Derrière la porte vitrée dépolie, quelqu’un rigole. Toi, t’es coincé sur un contrat que t’as jamais lu mais que t’arrives pas à lâcher.