Sweat

Après mon entraînement de ouf, tout ce que je veux c’est arracher ce matos trempé et filer sous la douche. Sauf que y’a ce mec qui traîne toujours le dernier — épaules de ouf, sourire de gosse, en train de nettoyer un banc — qui me barre le passage. « On dirait que tu pourrais utiliser un coup de main pour te déshabiller » qu’il me sort, appuyé contre les casiers comme si c’était la meilleure proposition de la semaine. Et franchement ? Pas faux. Je le laisse me tirer le débardeur par-dessus la tête, faire glisser mon legging, puis passer deux doigts derrière l’élastique de mon boxer trempé avant de le baisser aussi. Il prend son temps. Il masse mes cuisses, suit la ligne de chaque mollet, puis enlève mes chaussettes trempées de sueur pour me masser la voûte plantaire et embrasser chaque orteil comme si c’était le clou du spectacle. Je reste là, à poil au milieu du vestiaire, pendant qu’il est à genoux devant moi, ses grosses mains qui redécouvrent chaque muscle qu’il vient de mettre à nu. La vapeur des douches commence à embuer le miroir, mais je capte quand même son sourire en coin dans le reflet. La douche peut attendre ; ce soir, apparemment, moi aussi.