Christina and Evan sailing off to heaven

Evan pouvait plus décrocher ses yeux des jambes de Christina. Longues, bien bronzées, musclées comme si elles avaient été faites pour lui vider la tête, elles prenaient tout le pont dans ces talons aiguilles qui laissaient voir chaque petit mouvement de ses orteils. Ses pieds avaient l'air tout lisses, les voûtes plantaires dessinées net, et ça lui retournait toujours le cerveau avant même de les toucher. Il lui a resservi un verre, puis il a sorti l'appareil de son sac. "Les chaussures, ça reste", il lui a dit, moitié taquin, moitié en mode suppliant. Elle a souri en coin, s'est mise en position sur la proue, le muscle de la cuisse qui se tendait dans la lumière dorée. Chaque déclenchement du flash montait la tension d'un cran. Le short d'Evan commençait sérieusement à tirer. Il a tenu dix photos avant de lâcher l'appareil et de la plaquer contre la rambarde. Les mains partout. Le pont qui bougeait, la mer qui faisait son bruit, mais Evan voyait que les jambes de Christina accrochées autour de ses hanches, ses talons qui lui tapaient les côtés comme des éperons. Elle a libéré un pied, fait glisser ses orteils le long de son mollet pendant qu'il la pénétrait, et elle a ri quand il a gémi comme si elle avait trouvé son point faible. Ils ont baisé sur la rambarde du yacht en trente secondes, puis sur le banc, puis sur les marches en spirale qui étaient à peine verticales. Les vagues tapaient la coque. Le sel collait sur chaque centimètre de peau moite. Près d'une bouée ils ont failli tomber par-dessus bord, les membres emmêlés, les talons qui griffaient le fiberglass blanc. Evan s'en foutait : sa vue préférée au monde restait cadrée entre les mollets de Christina chaque fois que ses orteils se crispaient autour de son rythme.