Ms. Feet

Les pieds d’Erica, ça ne fait pas que rester là à prendre la lumière. Ils mènent la danse. Des orteils longs et fins, vernis rose pâle, qui s’enroulent autour des queues si vite qu’on jurerait que le temps a trébuché. Ce qui l’excite, c’est la petite secousse, cette peau chaude qui se tend et qui plaque une bite en place jusqu’à ce qu’elle tremble comme si elle lui devait du fric. Là, Angelo Ferro, le mec dont elle a rêvé dans toutes ses phases de chaleur, a réservé une heure pour se transformer en son nouveau jouet. Ses plantes glissent sur son ventre, prêtes à bondir. Dès que sa queue se dresse, elle ne perd pas une seconde : elle la coince entre ses orteils, la caresse d’abord lentement, puis accélère, plus chaude, assez mouillée pour que ça grince. Angelo jure qu’il va tenir, mais ses pieds connaissent l’horloge ; ils serrent, pressent, tirent sur chaque veine jusqu’à ce qu’il explose en traînées blanches sur ses arches, comme du glaçage sur des jointures. Il s’effondre en riant nerveusement. Elle sourit déjà en étalant le foutre, contente comme une chatte devant sa crème.