Office Suit Foot

Abby, c’est la bombe du bureau que tous les mecs font mine de pas mater pendant les réunions budget. Elle descend le couloir sur ses talons du jour et finit par ici toutes les deux semaines, jean ouvert, sur le bureau de quelqu’un. Ce soir elle choisit Chad. Il s’agenouille, retire ses escarpins noirs ultra chic, et respire comme s’il venait d’ouvrir les portes du paradis. Sa peau est chaude, encore marquée par les chaussures, plantes rosies, ongles vernis rose bonbon. Il embrasse la plante du pied—légers bisous chatouilleurs qui la font glousser—puis colle ses pieds l’un contre l’autre autour de lui. Dès qu’il est coincé, il lâche un rire nerveux qui dit clairement : on est en train de le faire au boulot, hein ? Abby remue, effectue un va-et-vient lent, de la base jusqu’au gland et retour, orteils crispés pour bien tenir. Chad suit le rythme—coups courts et serrés entre ses arches pendant que la vanille légère de sa crème se mêle à l’odeur du tapis et de l’ozone de l’imprimante. Elle accélère, utilise les coussinets de ses gros orteils pour caresser le bout à chaque mouvement, et lui lance ce sourire en coin comme si elle signait son évaluation annuelle. Chad s’agrippe au bord du bureau, phalanges blanches, essaie de rester silencieux et échoue ; le fauteuil en cuir grince, les papiers glissent, sa respiration s’emballe. Un dernier croisement de chevilles l’envoie dans les étoiles—il gémit son prénom, gicle chaud sur le dessus de ses pieds, et la dernière giclée atterrit entre ses orteils. Elle remue encore pour l’étaler et murmure : « Je te l’avais dit que le coup de pied valait le coup de rester tard. »