Craving for the Doctor

Tu entres dans le bureau du Dr Preston et t’as la bouche qui se dessèche. Elle relève les yeux du divan, sa blouse blanche à moitié ouverte et on voit bien le décolleté de son soutien-gorge en dentelle. Elle te lance ce petit sourire en coin qui n’a rien de médical. D’abord la conversation bateau, puis ses questions dérapent, elles deviennent curieuses et carrément suggestives. Quand tu lui parles du problème, elle se rapproche, et ton dossier glisse par terre avec un froissement. Ses talons claquent une, deux fois sur le parquet. Un instant plus tard sa langue chasse les dernières objections de ta bouche, sa blouse grande ouverte, ses mains qui descendent sur ta poitrine. Chaque baiser devient plus appuyé, chaque gémissement une petite confession qu’elle nierait jusqu’à sa mort. Elle sent la vanille du gel hydroalcoolique et l’excitation. Les murs, couverts de secrets des autres patients, n’enregistrent rien. Quand elle est à genoux, plus de garde-fous, plus de serment qui tienne, il ne reste que le tic-tac de l’horloge jusqu’au prochain rendez-vous. Tu jouis fort, le pouls calme comme s’il trouvait ça drôle. Une fois fini, elle remet ses lunettes d’un coup de doigt, s’éclaircit la voix et repose la même question qu’au début : « Et qu’est-ce que ça vous fait ? » Personne ne rit franchement, mais le sourire en coin est toujours là. Aux chiottes l’éthique : elle griffonne juste une ligne sur son bloc « Contrôle dans deux semaines, apporter des préservatifs ». Consultation terminée.