Anarchy Rising

Alby se fout des règles comme la plupart des gens des parties de bingo à l’église. Les règles la saoulent, alors elle les a larguées y a longtemps et n’y a plus jamais repensé. Là tout de suite, elle kiffe Danny—grand, des bras corrects, zéro idée dans quoi il vient de se fourrer. Elle balance ses Converse et étire ses pieds nus qui font la longueur de son caractère. Elle se met au boulot. Elle commence avec sa bouche, le glisse derrière son rouge à lèvres si noir qu’il ferait presque office de rideau occultant, et laisse sa salive mouiller tout ce qu’elle peut avaler. Sa chatte prend le relais, chaude et trempée, elle l’avale d’un coup de reins tout en ondulant comme si elle suivait un drop de basse. Quand elle le ressort, elle coince sa queue entre ses orteils vernis—vernis noir un peu écaillé, juste ce qu’il faut pour que ça claque—et serre, caresse, jusqu’à ce que la mouille lui arrache un petit sourire satisfait. Danny souffle déjà comme s’il avait monté trois étages. Alby, elle, elle a même pas chaud. Elle cambré un peu plus son pied, glisse le gland entre deux orteils, tourne, appuie, relâche. Chaque pression touche un truc que Danny ne soupçonnait même pas. Quand il jouit enfin il sursaute comme si le parquet avait bougé, et Alby rigole, pied toujours à moitié gluant, orteils qui pompent les dernières gouttes. Mission quoi-que-ce-soit accomplie.