The Story of her feet

Marco connaît tous les bars du coin. Pourtant il revient toujours à ce trou paumé où le néon clignote comme s’il allait lâcher. La raison ? Clara. Un mètre quatre-vingts de galère dans un débardeur trop petit, un accent qui glisse sur la peau, des jambes qui stoppent la circulation et des pieds capables de faire douter un curé. Ce soir, pas de chichis. La porte des chiottes claque à peine que Clara le plaque contre le lavabo craquelé en riant, ce rire grave et sale. Ses bottes claquent sur le carrelage comme des points d’exclamation, et d’un coup sa ceinture est ouverte, elle est pieds nus, ses talons qui se balancent au bout de deux doigts. Une plante de pied douce appuie à plat sur son jean, lente, précise, comme si elle dessinait un plan. La chaleur passe direct à travers le tissu. Marco gémit. Clara répond en défaisant le bouton, le sort, puis enroule ses deux pieds autour de sa queue comme si elle manipulait un câble sous tension. Ses orteils se crispent, pressent, glissent, alternent les pressions et les petits frottements qui semblent faits pour foutre la merde. Elle serre avec les voûtes, fait rouler les coussinets sur lui tandis qu’elle se balance sur le bord du lavabo comme sur un trône. De temps en temps elle s’arrête, sourit, salope, et passe à des allers-retours longs et lents, le branle-pied devenant de plus en plus glissant avec la salive qu’elle a déjà fait couler du haut. Les phalanges de Marco blanchissent sur le rebord du lavabo. Derrière le placo, les basses du bar donnent le tempo, mais Clara a son propre compte à rebours. Elle colle ses deux pieds, orteils repliés, glisse talon contre orteils, mélange caresse et pression jusqu’à ce que Marco jure, genoux qui lâchent. Quand elle se penche, lui murmure des cochonneries avec cet accent, finit par une dernière glissade lente de la racine jusqu’au bout avec le coussinet de son gros orteil, c’est l’explosion. Clara sourit à travers le foutoir sur ses plantes, lèche un doigt, clin d’œil, et renfile ses bottes comme si de rien n’était. Marco essaie encore de se souvenir comment on respire quand elle ouvre la porte, sa voix qui flotte par-dessus la musique : « La prochaine est pour moi… si tu tiens encore debout. »