Foot fetishists' night

Anna était affalée à sa table habituelle au fond, tasse fumante à la main, pendant que la place vide à côté d’elle refroidissait plus vite que son latte. Tant pis pour lui. Il n’aurait jamais su comment elle gémit quand des lèvres chaudes se referment sur son gros orteil et l’aspirent lentement dans une bouche chaude et humide. Puis Darren est arrivé : jean serré, sourire encore plus serré, et le pouls qui s’emballe dès qu’il voit une cheville. Il s’est assis en face d’elle et a dit tout bas : « T’as l’air d’avoir besoin d’être un peu requinquée. » Sa tong est tombée par terre. Un pied crémeux s’est posé sur sa cuisse en jean. Son pouce a appuyé, fait des petits cercles sur chaque orteil, les étirant, les enroulant, adorant le vernis rose brillant. Anna a retenu sa respiration. Deux secondes plus tard, sa langue a pris la place du pouce, léchant du talon jusqu’à la plante, puis aspirant les orteils du milieu dans un mouvement qui la faisait serrer à vide. Elle a laissé échapper un gémissement rauque pendant que le café tiède restait oublié sur la table et que les lumières du café bourdonnaient au-dessus d’eux. Ses dents ont frôlé son petit orteil, ont tiré juste ce qu’il faut, et les cuisses d’Anna se sont crispées sous la petite table ronde.