Backstage with Clara G.

Clara a fait valser ses pantoufles dès qu’elle m’a vu et m’a pointé ses plantes nues comme un défi. Putain, ça faisait des mois qu’on avait pas joué à ce petit jeu. Elle savait très bien pourquoi j’avais appelé, et son sourire disait qu’elle attendait que ça. Ses pieds se sont cambrés, orteils écartés, et elle s’est laissée tomber en arrière sur le canapé, cheville sur cheville, plantes braquées vers moi comme une invitation qui a des dents. Je me suis mis à genoux, mains refermées sur ses talons chauds. La peau là est toujours plus douce qu’on croit, un peu plus tiède aussi. Elle a soupiré quand j’ai passé mon pouce le long de la voûte plantaire, lent et appuyé, le talon qui tressaille un rien dans ma paume. Clara a glissé la main, tiré sur mon col pour m’attirer plus près. « Ta bouche m’avait manqué », a-t-elle murmuré, toujours aussi vicieuse. J’ai embrassé d’abord la base de ses orteils, goût de peau propre, puis j’ai traîné le bout de ma langue dans le pli sous chaque orteil. Elle les a repliés, a lâché un petit hoquet, mais son pied libre s’est faufilé entre mes cuisses et s’est pressé avec une intention très claire. Je me suis mordu la lèvre, me suis écarté juste ce qu’il faut pour le laisser faire. Ma langue glissait maintenant entre ses orteils, longeait les côtés, les suçait un par un, lentement, tout mouillé. Ce petit goût salé m’est resté au fond de la langue. Clara a écarté ses orteils, souples, paresseux, un rythme qui m’envoyait des petits éclairs dans le dos à chaque fois. Son autre pied a remonté jusqu’à frotter mon entrejambe, appuyant, m’érigeant par à-coups rapides pendant que je léchais ses voûtes. Elle a gémi, aigu et rauque, frottant de haut en bas à travers mon jean, sans perdre le rythme. J’ai changé de pied, léché une longue ligne du talon jusqu’au gros orteil, l’ai roulé entre mes lèvres, sucé jusqu’à ce que son souffle devienne tremblant. Son autre pied a levé juste assez pour tirer sur ma braguette avec des orteils étonnamment adroits, ouvrant, poussant, jusqu’à ce que mon boxer tende, une tache humide déjà visible. J’ai gémi contre sa plante, les dents qui effleurent son arche, les hanches qui partent toutes seules contre sa caresse. Chaque mouvement, chaque glisse de peau contre la mienne reste salé et tendre à la fois, la chaleur entre nous qui tourne comme de la fumée. J’ai sucé deux de ses orteils ensemble, la langue qui tourne, salive qui brille sur sa peau pendant que son autre pied me branle de haut en bas, sans se presser, jusqu’à ce que mes cuisses tremblent. Clara a ri, ce rire bas et sale, orteils qui jouent avec mon gland, qui trempent dans la goutte au bout puis redescendent en un coup de pied paresseux. Je ne m’en lasse jamais, ce jeu de va-et-vient, cette excitation tordue que ses moindres attentions me donnent. Elle m’en fait voir, prend tout son temps, me fait courir après chaque caresse.