Don't Tell Your Mom

Daisy Lee a tout juste fini le lycée et la maison est vide. La blonde enlève son crop top, se met devant le miroir et prend une autre photo salace. Téléphone à la main, elle baisse l'angle et clique encore—grand sourire, aucune honte—jusqu'à ce que la porte de la chambre s'ouvre et que son beau-père apparaisse, mâchoire par terre. Elle ne fuit pas. Elle sourit, descend du lit, se met à genoux et déboucle sa ceinture comme si elle déballait un dessert. Sa bouche est chaude et gourmande. La même langue qu'elle utilisait pour la caméra lèche maintenant le gland de sa queue, ses lèvres glissant jusqu'à ce que son nez touche son ventre. Il jure dans sa barbe, pose une main derrière sa nuque et commence à pousser lentement, avec précaution. Ça ne dure pas longtemps. Il sort, baisse son short d'un coup sec, la soulève et l'assoit au bord du matelas. Une main épaisse écarte ses cuisses tandis que sa langue plonge direct—larges coups de langue mouillés puis petits coups rapides sur son clito, avant de descendre et de s'enfoncer en elle. Daisy se frotte contre sa figure, ses petits rires essoufflés deviennent des gémissements. Quand il se relève, la queue encore mouillée de sa salive, il la pénètre d'un seul coup franc qui la remplit tout entière. Elle s'agrippe à sa chemise, ses jambes se verrouillent autour de ses hanches. Il la pilonne, une main à plat contre le mur au-dessus d'elle, grognant à chaque fois qu'il tape le fond. Le cadre du lit percute le mur comme un tambour. Daisy passe une main derrière sa nuque, souffle à son oreille : « Je savais que tu pourrais pas dire non », et sourit quand il enfouit son visage dans son cou, cognant plus fort, sans que ni l'un ni l'autre ne s'arrête pour rire de l'absurdité de la situation—et de l'intensité du plaisir.