I Fuck Him With Style

Lily a planté son stylo sur le contrat. Le client tripotait ses boutons de manchette comme si elles l'avaient vexé personnellement. Cinq essayages, zéro patience. Puis il a sorti ce sourire de requin et lui a dit que les mesures qu'elle cherchait étaient dans son caleçon. Elle a posé sa planchette. Violemment. Pendant cinq secondes elle l'a viré mentalement, puis s'est boostée à la place. Si le mec voulait un strip-tease, elle allait le lui donner, mais à ses conditions. Elle l'a poussé en arrière sur le podium, a grimpé derrière. Les boutons ont sauté comme du popcorn. Elle a gardé ses talons. Il lui a rempli la gorge, sombre et lourd, avec ce goût léger de cèdre dans l'aftershave, et elle l'a chevauché comme si elle soldait un vieux différend. Chaque coup de reins lui arrachait un juron, court, sec, content. Elle s'est servie de son épaisseur comme d'un gratte-dos qu'elle venait enfin de trouver, en s'écrasant dessus jusqu'à ce que ses genoux tremblent, jusqu'à ce que la styliste la plus autoritaire de la ville récolte enfin le service qu'elle facturait depuis le début.