Michael Vegas, Siouxsie Q & Bella Rolland - Super Horny Fright Night

C’est arrivé exactement comme ça. Elara a balancé sa jambe par-dessus la gargouille et s’est laissée glisser sur le coussin de velours qu’elle avait fait apparaître dans la fenêtre du clocher. Chaque octobre, le tissu paraissait encore plus cheap, mais ça marchait toujours si on le chauffait un peu avant. Huit minutes plus tard, Garrick est remonté en flottant—trop grand pour cette petite corniche et deux fois plus arrogant—sa robe qui battait comme s’il avait volé le vent. Un grognement bref, un coup de griffe, un sigil qui brillait tout de travers; puis leurs queues se sont prises dans le tissu, et tout a basculé d’un coup sur le plancher, les livres qui partaient dans tous les sens, les manuscrits qui voletaient, les sorts qui s’enflammaient tout seuls. Elara est retombée sur l’épaule, sec, et elle a ri parce que le coussin sous son genou lui paraissait con maintenant que son menton lui faisait mal. Garrick s’est tordu, toujours à moitié coincé dans son col, il a attrapé sa cheville avant qu’elle glisse hors du tapis. Le contact a lancé son propre sort: les écailles contre le mollet nu, le souffle qui lui chauffait l’os de la cheville, ces crêtes partout où les vieux grimoires ne faisaient que tourner autour du pot. Elara a roulé, a coincé un bout d’aile sous sa mâchoire, l’a forcé à baisser la tête jusqu’à ce que ses griffes plantent des croissants dans le bois juste à côté de sa hanche, la pression assez forte pour qu’on la sente à travers le plancher comme si c’était dans ses propres dents. Quand la ligne de crête dans son dos a glissé sur son devant, tous les ourlets de soie se sont accrochés, ont tiré, puis ont lâché avec un bruit de dés qu’on lance. Plus audacieuse, elle a remonté, a rencontré le bout pointu d’un pic qui s’enfonçait dans son ventre, a sifflé une fois, a repoussé la crête plate pour sentir les pointes racler en arrière—pas profond, rien qui laisserait des marques qu’elle ne puisse masquer, mais suffisamment pour que ses os enregistrent l’avertissement. Lui aussi a sifflé. Pas fâché. Juste en réponse. Le tissu s’est ramassé en haut de sa cuisse là où leurs genoux se sont accrochés, bloqués, ont joué. L’odeur de rhum qui sortait du tiroir se mêlait à la chaleur et à la poussière des vieilles runes qu’il fallait arroser à moitié seau pour effacer. Les jambes se sont encore verrouillées, les ailes battaient pour trouver le bon angle, sa queue s’est enroulée autour d’une chaîne fixée au sol pendant que la sienne grimpait jusqu’au taquet du grenier et faisait deux tours comme si elle connaissait la choré. Un grincement, un bouton de son chemisier a sauté, une corne a tapé la vitre et a glissé sur les deux derniers doigts d’espace jusqu’à ce qu’une veine pulse en bleu derrière la vitre claire. Tout suivait un même rythme balancé jusqu’à ce que la grosse cloche sonne—presque minuit pile, elle avait chronométré, presque exactement—et le mouvement a marqué une pause juste assez longue pour qu’ils échangent un sourire en coin entre leurs crocs décoiffés. Ils avaient perdu la nuit, mais peut-être qu’ils avaient chassé les vraies minutes à la place.