The Writer

Nesty avait fait carrière avec des histoires bien rangées, mais son éditrice lui a balancé un nouveau projet : un livre sur une femme qui vivait et respirait le cul sans filtre. Curieuse, un peu flippée, elle a accepté. Puis l'écriture l'a bouffée. Page après page, sa bombe de fiction a fini par lui sauter dans la tête. Le contraste faisait mal. Nesty continuait à collectionner des romances sages sur son étagère ; sa créature, elle, ne cachait rien. Au chapitre dix, elle sentait la blonde qui l'observait. Une nuit de pluie, les tuyaux ont cogné comme des os. Nesty a allumé la lampe, a retenu son souffle, et Zazie est entrée dans la lumière, nue sauf pour un sourire de salope et une odeur de parfum chaud de peau. « Surprise », a ronronné la vision, et Nesty s'est figée, doigts crispés sur la couette. Aucun mot n'est sorti ; elle arrivait à peine à respirer. La main fraîche de Zazie a glissé le long de la cuisse de Nesty, l'a écartée, a trouvé une chaleur mouillée qui prouvait que le désir se conservait mieux qu'elle ne l'admettait. Les doigts ont glissé, ont fait des cercles, se sont enfoncés pendant que leurs bouches se retrouvaient dans un baiser lent et dégueulasse. Puis la bouche de Zazie est descendue plus bas, sa langue traçant des coups longs et assurés jusqu'à ce que le dos de Nesty se cambre et qu'un râle rauque brise le silence de la pièce. L'heure suivante s'est perdue entre cuisses écartées sur des livres, cuisses serrées autour de la tête de Zazie, cuisses de Zazie chevauchant le visage de Nesty, leurs sexes trempés qui bougeaient en rythme jusqu'à ce que les draps soient tachés et leurs noms gémis comme des secrets. Le matin, Nesty était seule, courbaturée, souriante, le chapitre qu'elle redoutait à moitié écrit sur l'ordi et une trace de rouge à lèvres à côté.