No Sore Losers

Chanel et Victoria se choisissent des équipes avant le coup d’envoi : deux extrêmes opposées, même canapé, bières qui suent sur la table. Chanel engueule déjà l’arbitre, Victoria parie que les règles vont garder ça civilisé. Le premier touchdown, Chanel s’assoit à califourchon, l’embrasse à pleine bouche, la langue qui effleure les dents. Cinq actions plus tard, Victoria lui rend la pareille, les lèvres qui traînent dans le creux du cou de Chanel. Au deuxième quart, chaque point se transforme en frottement de bouche entière au lieu d’un bec, doigts qui glissent sous les élastiques. Le coup de sifflet de la mi-temps. L’écran repasse les slows quand le short de Chanel finit par terre ; Victoria a déjà deux doigts dedans. Elles s’échangent les places sur les coussins comme si elles continuaient à marquer des points : trempées, rapides, en riant entre deux gémissements. Chaque râle plus fort que le bruit de la foule oubliée, chaque roulis de hanches un autre point silencieux jusqu’à ce qu’elles s’effondrent toutes les deux, en sueur et à égalité.