Sophia's Special Service

Sophia Sterling a frappé deux fois à la porte de Clarke Kent, son bloc-notes à la main et son sourire tout prêt. Tondre la pelouse, nettoyer les pièces, garder les gosses ? Elle prenait tout, même en mélange. Clarke a répondu merci mais non merci et a voulu refermer la porte, mais Sophia s’est penchée en avant. « Sois franc avec moi », a-t-elle dit, voix basse et complice. « Tu t’es jamais sucé la queue toi-même ? » Clarke a toussé, le visage devenu tout rouge. Il a admis qu’il avait essayé — juste quelques fois, et qu’il n’avait réussi qu’à faire passer le bout une seule fois avant que son dos se révolte. Le sourire de Sophia s’est élargi. « Alors laisse-moi m’en occuper. » Elle s’est glissée à l’intérieur, l’a poussé sur le canapé et s’est mise à genoux. Clarke portait encore son pantalon quand elle a défait le bouton, baissé la fermeture et sorti sa queue. Déjà à moitié dur, la queue a tressauté dans l’air frais. Sophia a léché un grand coup de la base jusqu’au gland, goûtant le sel, puis a serré les lèvres autour du bout et a descendu jusqu’à ce que son nez effleure la toison bien taillée à son aine. Sa gorge s’est contractée une, deux fois ; elle l’a avalé sans aucune nausée. La bave a coulé jusqu’à ses couilles. Clarke a gémi. Elle est remontée, de longs fils reliant ses lèvres à la queue luisante, puis a replongé, bougeant la tête assez vite pour que ses couilles tapent doucement contre son menton. Tous les quelques coups elle tordait son poignet, frottant la peau mouillée avec son pouce, travaillant la zone juste sous le gland. Les hanches de Clarke se sont soulevées, les meubles ont grincé sous la tension, et les yeux de Sophia n’ont jamais quitté les siens — brillants de l’excitation d’être bien meilleure que ce qu’il aurait pu faire tout seul.