Can I Blow Your Whistle Coach?

Coach Chad Alva est assis sur le banc du vestiaire et regarde Julia James en fronçant les sourcils. Encore en retard. La tête ailleurs pendant tout l'entraînement. Finalement, la petite rousse maigre a juste besoin qu'on lui fourre de la queue dans la bouche avant que son cerveau fonctionne bien. Une main sur sa tête, l'autre qui sort déjà sa bite, Chad lui dit de s'agenouiller. Elle se lèche les lèvres comme si elle crevait de faim, l'avale jusqu'au fond de la gorge et pompe comme la première gorgée de café un lundi matin. Sa bave coule le long de sa queue, trempe ses couilles, mais il la laisse continuer. De la salive fait des bulles aux coins de ses lèvres. Elle s'étouffe une fois, deux fois, puis trouve son rythme—joues creusées, va-et-vient rapides, grands yeux qui pleurent. Chaque succion mouillée détend un peu plus la tension entre ses cuisses jusqu'à ce qu'elle glisse deux doigts sous sa jupe et se frotte en rythme avec la pipe. Chad rigole, tire un coup sur sa queue-de-cheval, puis décharge dans sa gorge en jets épais et chauds. Elle avale tout, s'essuie la bouche sur son poignet et se relève avec un grand sourire, comme si elle venait de cartonner aux exams. Cours terminé.