The Nanny-Wife

La femme de Jacob est retournée bosser une fois que le bébé a grandi un peu. Soirées tardives à rallonge, tableaux Excel, une nana seule avec zéro temps libre. Du coup lui et sa moitié ont pris une nounou—Katherine, avec ses lèvres brillantes et son rire facile. Katherine avait des idées derrière la tête. Dès que la femme filait au bureau, elle se rapprochait, regards qui traînent, doigts qui effleurent le bras de Jacob, un rire qui s'accroche un peu trop longtemps. Lui il rigolait en retour, mal à l'aise, mais il gardait ses distances. Puis un mardi il rentre plus tôt et la surprend devant le miroir de la chambre, tenant le collier de perles de sa femme contre sa gorge comme si ça lui allait. Ils se figent tous les deux. "J'ai juste emprunté pour essayer," elle murmure, sourire en coin, voix plus basse. Sa chemise est déboutonnée d'une boutonnière en trop. Il s'éclaircit la gorge, lui dit de le reposer, et recule. Le lendemain soir la femme lui envoie un texto : réunion qui s'éternise, ne l'attends pas. L'eau se met à couler, des nuages de vapeur qui descendent dans le couloir. Jacob entre dans la salle de bain parentale, balance sa cravate, pensant que la silhouette derrière la vitre dépoli c'est sa femme. Porte entrouverte, paupières mi-closes, déjà en train de défaire sa ceinture. Puis la forme se retourne, la mousse glisse sur des épaules plus fines, des seins plus hauts, des cheveux plus foncés. Katherine, à poil et les yeux brillants. Le choc lui tombe dessus plus fort qu'un verre de whisky. Elle ne perd pas une seconde. Une main savonneuse attrape le cadre de la porte et l'ouvre en grand pour qu'il n'ait plus nulle part où regarder poliment. Son autre main fait des cercles lents sur son ventre, la mousse glisse plus bas. "Surprise," elle souffle, voix épaisse comme la vapeur, un demi-sourire qui dit "je t'ai eu." Jacob reste planté là, bandé avant que son cerveau comprenne ce qui se passe, le pouls qui cogne pendant qu'elle fait un pas glissant vers lui. Elle tapote son doigt mouillé sur sa braguette. "La porte est toujours ouverte," elle le taquine. Il sent le shampooing à la pêche, voit les gouttes d'eau glisser sur ses tétons durs. La solitude n'était pas censée mordre aussi fort, mais elle sait exactement où appuyer. Sa paume mouillée le trouve à travers le coton, ses pouces tracent une invitation lente et claire. "Elle ne saura jamais," elle promet, lèvres entrouvertes, mousse qui dégouline sur le carrelage. Et il ne recule pas.